di Alfonso Gatto

Il Caprimulgo

 

Tornerà sempre l'ironia serena

del sortilegio sulle tue corolle,

fiore disfatto.

E tu che voli e piangi

stridendo coi tuoi grandi occhi oscuri,

o caprimulgo dalle piume molli,

il buio sempre ingoierà la notte

delle farfalle nere, le lucenti

blatte in cui l' uomo misero rattrae

le mani e gli occhi a rispettarle,

umane della pietà per sé.

Per la scala degli inferi discende

il consenso perenne, l'ordinata

congrega delle vittime plaudenti.

O misura dell'uomo in sé dipinto

costretto oltre la morte, mummia salva

a schermo delle mani,

a non aver più limiti, distratta

è la forza latente, il bruco insonne

della materia che ci traccia e insegue.

Un fenomeno oscuro il divenire

l'enfasi sorda che alle sue parole

non crede più, ma giura. Ancora scende

questa scala degli inferi e l'informe

che chiede un senso smania di figure.